Die Schublade "schwuler Frisör" scheint wie geschaffen für ihn zu sein. Orangnes Hemd, weit aufgeknöpft, damit sein Brusttatoo herausprangen kann. Der Handwerksmeister der Schere stiefelt durch den Laden, als wäre es ein Laufsteg. Die Haare sind kurz , sehr kurz. "Kurz bitte, aber so kurz wie Sie möchte ich es nicht", sagt der Kunde vor mir grinsend. Schließlich hätte er dann eine Glatze.
Endlich bin ich dran.
"An der Grundlänge verändere ich nichts, nur die Spitzen schneide ich." Fasziniert betrachte ich durch den Spiegel den Rhytmus seiner kleinen Schere. Dann nimmt er das Deckhhaar nach oben und kämmt es zurecht. Ich erwarte ein Kommentar zu ausserordentlichen Fülle und Dicke meiner Haare. Doch nein, er schneidet eine beträchtliches Stück herab, was schwungsvoll nach unten saust.
"Oh Gott!" entfährt es erschrocken meinem Mund.
"Mehmet, Sie könne mich Mehmet reichen, das ist schon ok."